Calesita, desde un Ciego

El olor a viejo, el tacto a roído, el absurdo del sonido, y el inquitante del girar.
Es como un oasis del medio del ruido, rodeado por avenidas, la gente molesta de las seis de la tarde, y el sentimiento a que el día ya está gastado como cada atardecer de la semana.
Y a medida que te vas alejando de las calles, el ruido cambia, los olores también, la gente ya no habla igual, y las voces de niños (llantos, gritos y risas hiperactivas) se apoderan como guiándote, como si ellos fueran el camino de ladrillos amarillos.
Ya entre ellos, ya en ese lugar la música es estridente, es la misma, es aguda, agudísima y distrae aturde y divierte, mamás, abuelas, mamás, abuelas y algún papá dando indicaciones, y la campana que se repite cada cierto tiempo, igual, igual, siempre es igual. Como las vueltas que paran de vez en cuando para volver a empezar. Igual, todo es igual, solo se nota el paso del tiempo en la pintura saltada de los caballitos, ciervos, muñecos, trencitos y minicamiones, en el tipo que habla como si la vida se hubiese detenido cuando empezó a laburar ahí, detenido hacia adelante, pero empezado a girar en el mismo lugar, el mismo horario, con la misma música y el mismo olor.
Nunca pensé que podría haber un lugar donde la canción del chavo del ocho, y todo el mundo está feliz de xuxa podrían girar happily ever after.